Primero nací y viví en Uruguay. A los tres años me mudaron a Argentina. Desde chico me acompañó ese sentimiento nómade, ese desarraigo, la palabra patriota siempre me sonó como una síntesis de "patota".
Cuando era adolescente era muy tímido. Vengo de una infancia donde la represión se olía en el ambiente, donde "el silencio es salud" y donde ciertas instituciones de educación -de la mano del régimen militar- nos inculcaban los grandes valores de la tradición, la familia, la propiedad y el cristianismo, donde a veces sonaban alarmas porque "los subversivos habían puesto una bomba" y teníamos que evacuar el predio sin entender muy bien de qué se trataba esa lucha, y por qué "los subversivos" eran tan malos. Yo me divertía, y a la vez, les tenía miedo.
Colegio sólo de varones, de hombres, de "creadores de líderes", así nos decían; mi primera relación sentimental con una mujer fue a los veinte años de edad. Sentimental digo, porque durante la adolescencia, en plena ebullición de mi flamante verga de hombre, aprovechaba los "lentos" de las fiestas para apoyarla ahí, donde el pudor nunca fue bien entendido. A ellas les gustaba, claro, imagínense a mí, luego toda esa calentura desembocaba en maravillosas resfregadas en la almohada de mi cuarto, a solas. A mí no me enseñaron el amor, es mentira que no se enseña, sí, se enseña. El amor se enseña. Si bien mis padres jamás dejaron que me falte su amor, si bien me lo dieron en exceso y por eso los amo, el mundo está afuera de casa, y la vida con nuestros padres, aunque no lo parezca en nuestra infancia, es muy corta. Luego el mundo nos tira en la cabeza un mar de cemento y edificios, un verdadero laberinto, y ahí es donde nos damos varias veces la cabeza contra las paredes que lo cercan, elegimos caminos que no nos llevan a nada, y eso que llamamos experiencia nos dice que por ese lado no tenemos que volver, pero somos insistentes, rompemos paredes que nunca deberían haberse roto, construimos otras que jamás deberían haberse levantado, y aquí estamos, los más testarudos no nos detenemos hasta la salida, que posiblemente, jamás encontraremos, pero que nadie diga que no lo intentamos.
Desde esa adolescencia, por todo eso de lo que adolescía, me imaginaba en otro país que no fuera ese, Argentina no era para mí, nunca lo fue. No conozco demasiados países, sin embargo me embelesaba con aquellos pocos que la vida me dio oportunidad de conocer, y cada nuevo descubrimiento me delataba, como una premonición. que ese era mi destino. Primero fue Bolivia, luego fue Brasil. Mi madre me decía "te querés ir a vivir a cada lugar nuevo que conocés, ¿no estás bien acá?". En Bolivia no podía quedarme, la deliciosa y traicionera cocaína no era la compañera que yo quería para mi laberinto, un rapto de lucidez me hizo abandonar la idea de vivir en Santa Cruz de la Sierra, donde tenía todo lo que alguna persona podría envidiar.
En mi eterna búsqueda de nómade, llegué a Brasil con veintiún años, sucio, sudado, con el pelo por la cintura, una musculosa roja, un short de jeans descascado, el aspecto más indigente de Ipanema. Tenía un bolso donde guardaba ropa limpia, era sólo entrar a un albergue, darme un baño, cambiarme y salir a pasear por las calles cariocas. Ningún hotel (de los baratos), ni albergue, me aceptaban, me decían que no tenían cuarto disponible. Le pregunté a una señora que pasaba por la calle si conocía algún lugar donde darme un baño, me dijo que la acompañara que tenía un amigo que tenía un hotel y que si yo iba con ella me iba a aceptar; tampoco me aceptó, "estaba lleno". Me dijo "vení a casa, date un baño, cambiate, y después salís a buscar hotel tranquilo". Le agradecí y me llevó a su vivienda, una suerte de conventillo en Rua do Catete. Mientras me bañaba veía las cucarachas como jugueteaban por las paredes, jamás me habían caído tan simpáticas.
Luego de bañarme, me vestí para irme, ya era tarde. Me dijo que si quería que me quedara en su casa por esa noche y que al otro día, temprano, fuera a buscar el albergue con más tranquilidad. Me dio una llave de su cuarto, me mostró el sofá donde iba a dormir, era su cama, ella iba a dormir en el piso. Nunca hubo ninguna intencionalidad de su parte, tanto fue así que no fui a ningún albergue, me quedé quince días -mucho más de lo que tenía planeado- en su casa, aún con lo poco que ella disponía, todas las mañanas me despertaba con el desayuno servido, café, pan y manteca. Cuando me fui lloró, le dije que no tenía dinero para dejarle pero que me pida lo que quisiera que yo se lo mandaba. Con los ojos llenos de lágrimas me respondió que no quería nada. Insistí. "Mandame un perfume", concluyó. Jamás se lo mandé.
En aquella oportunidad me había quedado con las ganas de llegar hasta Bahía. ¿Por qué? Por la película "Doña Flor y sus dos maridos", cuando la vi fantaseaba con la idea de vivir ahí. Pero yo quería estar ahí mismo, en la casa de Doña Flor, quería tener esos vecinos, quería vivir esa historia. Lo que hacen las fantasías adolescentes...
Hoy, concluyo que toda esa huida planeada por nosotros, los desertores de la tierra, es una huida de nosotros mismos. Queremos huir de nosotros, nosotros somos nuestra patria odiada, nuestros propios desertores, aquellos que no aprendimos el amor, una generación que no perdona ni se perdona. Hablo de los que no nos adaptamos, de los que no aceptamos las cosas como son, los que no creen en la "familia tipo", los que no compramos la publicidad de la familia sonriente con sus niños rubios de la mano, en el medio de una pradera, del Banco Hipotecario.
Todo ese ímpetu de cambios, de nomadismo, hace que este servidor, abandone este espacio.
Eu vim
Eu vim da Bahia cantar
Eu vim da Bahia contar
Tanta coisa bonita que tem
Na Bahia, que é meu lugar
Tem meu chão, tem meu céu, tem meu mar
A Bahia que vive pra dizer
Como é que se faz pra viver
Onde a gente não tem pra comer
Mas de fome não morre
Porque na Bahia tem mãe Iemanjá
De outro lado o Senhor do Bonfim
Que ajuda o baiano a viver
Pra cantar, pra sambar pra valer
Pra morrer de alegria
Na festa de rua, no samba de roda
Na noite de lua, no canto do mar
Eu vim da Bahia
Mas eu volto pra lá
Eu vim da Bahia
Mas algum dia eu volto pra lá
Y la ciudad, ahora, es como un plano
De mis humillaciones y fracasos;
Desde esa puerta he visto los ocasos
Y ante ese mármol he aguardado en vano.
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
Me han deparado los comunes casos
De toda suerte humana; aquí mis pasos
Urden su incalculable laberinto.
Aquí la tarde cenicienta espera
El fruto que le debe la mañana;
Aquí mi sombra en la no menos vana
Sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
Será por eso que la quiero tanto.
Parece que ahora los incendios están cada vez más controlados en Argentina. Hasta pareciera que es el único riesgo que se corre después de la tragedia de Cromañón. Ciento noventa muertos en un día es una cifra alarmante, incita, sin dudas, al control. Y la cantidad de niños que mueren por desnutrición y miseria, también por día, y en esa misma Argentina, es mucho mayor. Pero no importa, viven lejos uno del otro, no mueren juntos.
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El mejor homenaje sería, ya que "no va a ser más un boliche", que inauguraran en su interior un presidio para políticos, inspectores, jueces, abogados y policías corruptos. Un presidio moderno, con la misma estructura que siempre tuvo, con la misma "media sombra" inflamable y tóxica. ¿La inauguración? con bengalas a ton y son.
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Una paradoja formidable: lo tenían preso por asesino en masa, corrupto y ladrón (de incontables millones de dólares), y no puede pagar la fianza porque tiene "sus bienes" embargados. Sin embargo (valga la contradicción), le ofrecieron el beneficio de la "libertad bajo fianza". Precio de la fianza: tres mil quinientos dólares, oferta de la feria dominical.
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Cuando la política debería ser (y nunca lo fue) un juego abiertamente limpio, resulta un juego perversamente sucio (en mi tierra se le dice soborno). No importa, siempre sonreímos a lo que "debería ser", lo que es, ya fue.
Quizá la pregunta que queda fluctuando en el aire sería: ¿Y toda esa gente mutilada, sin casa ni familia que quedó en la miseria por una guerra que no pidieron, cuánto reciben de Alawi?
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Un enunciado tragicómico:
El diario noruego Aftenposten escribe sobre la situación en Irak: “El número de ataques en Irak crece con cada día. En poco tiempo, los insurgentes han asesinado primero a un gobernador provincial y luego al subjefe policial de Bagdad. El hecho que los asesinos lograron fugarse (!) en un automóvil, muestra la insuficiencia de las medidas de seguridad de los soldados estadounidenses y de la policía iraquí. [...] Para Bush, Irak está convirtiéndose en el pantano que representó Vietnam hace 30-40 años para Estados Unidos.
Los asesinos no se fugaron, siguen en el mismo lugar que invadieron en 2003.
Otro punto de vista, el de Thomas Archambault: lo de Abu Ghraib no fueron abusos, ni siquiera torturas. Por ejemplo, el poner a presos desnudos uno arriba del otro no es más que una "técnica creativa". Medios de comunicación del mundo, oid! (el ruido del poder aturde).
Existe una discusión, entre los hombres, desde que la raza aprendió a usar la razón. Se resume en: ¿Es el hombre cruel por naturaleza? (nótese que no dije "malo", no hay capacidad, desde este lado, para definir a esa palabra). Tengo motivos para pensar que sí, no los expondré porque sería un post bastante dilatado y no corresponde a esta reflexión.
Sea uno u otro el caso, hay pruebas visibles y tangibles de que la crueldad humana nos persigue desde tiempos inmemoriales, y esta época, no escapa ni un ápice de sus manos. Cuando algunos nos horrorizamos ante la frivolidad y suponemos que todo "está cada vez peor" nos inmiscuimos con nuestra existencia actual; el dolor, en la propia piel, duele más.
Habíamos dicho que el hombre es eminentemente egoísta, a aquellos que sufrimos con el dolor ajeno, lo hacemos, nos molesta, porque nos duele también a nosotros, es decir: "lo que nos duele es nuestro propio dolor" (parece una frase muy estúpida -y probablemente lo sea-, pero describe lo que quiero decir), no nos aguantamos a nosotros mismos, hacemos una transferencia e imaginamos "cuánto nos lastimaría si estuvieramos en la misma situación de aquel por el que sufrimos", eso nos aterra.
Alguna vez alguien pensó (probablemente yo mismo), que los intelectuales del siglo XX (por lo menos) eran (o son, los que aún viven), en su mayoría, de izquierda. Los buscadores de significados contribuyeron a ejercitar el pensamiento y analizar el por qué de las cosas, sin embargo esta naturaleza humana es tan vasta que sólo podremos admirarlos por sus ingeniosas conjeturas, jamás por una verdad, ya que la verdad es una fantasía dentro de la cabeza de cada ser viviente. Los instintos son la única verdad irrefutable.
De ahí nuestra incapacidad para definir "el bien" y "el mal". Se acercaría más una definición de "lo justo" y "lo injusto", aún así en muchos casos se disuelve, basta echar una mirada fugaz en nuestras sociedades actuales en las que la justicia está regida por la capacidad ética (en su mayoría nula) de abogados, testigos y jueces. No nos engañemos, las leyes las escribimos nosotros, y nosotros mismos (llámese jurisprudencia) las arcillamos para moldearlas a piacere.
El sufrimiento, para muchos, es inevitable; si sabemos que en la guerra de Irak murieron muchos miles de niños veremos en sus caras a nuestros hijos, hermanos, sobrinos, vecinos o a nosotros mismos en aquella oportunidad en que jugábamos en el parque. Sufrimos por lo lejano al imaginarlo cercano, nuestros mecanismos nos hacen reflejar la realidad en nuestro entorno, no queremos que nos suceda y nos gustaría -en nuestra fantasía- el vivir en alguna isla alejada de la violencia cotidiana, para no sentirla, para que no nos haga mal.
Este post me lo inspiró un artículo que salió en La Vanguardia (de España) (email: ebalduccio@gmail.com, contraseña: ebalduccio), habla de aquellos que, aún huyendo del compromiso ético, se desarman en una frivolidad que causa, por lo menos, aquel sufrimiento.
A los que no conocía en persona: fue un placer conocerlos y me hubiera gustado encontrarlos más de una vez (ésto también para los que ya conocía), el tiempo no estuvo de mi lado.
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Con "La Peor de Todas" nuestro encuentro diagramado más de una vez siempre fue truncado (por culpa mía), será la próxima.
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Me quedaron colgados una serie de llamados telefónicos que tendría que haber hecho (más de quince) en mi última semana en Bs. As., no fue desamor.
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En septiembre tengo planeada otra huida hacia el sur, en esa oportunidad, tendré más tiempo para la vida social (si los demonios me acompañan).
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Me enteré hoy que Piro sacó un nuevo blog (con comentarios) ¿El rosa esfumado le sentará bien? (aunque sea en msn, allí estaremos)
Update: el azul, definitivamente, le sienta mejor.
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No faltará la oportunidad para que nuestra gran amiga y querida belledejour meta su bocado, esta diva ya está transformándose en un personaje -muy del estilo- de Titanes en el Ring. Esperemos que nunca abandone la escena, así continuará divirtiendo a grandes y chicos.
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La semana pasada me dijeron que mi mujer está embarazada, este asunto de no mirar televisión ya está comenzando a preocuparme.
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En estos días publicaré muchas de las fotos que saqué en Buenos Aires y en Montevideo, una síntesis del viaje.
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Ya estoy de nuevo al pie del cañon, S&D comienza la "temporada 2005", esperemos que este año sea menos trágico que el anterior (es sólo una expresión de deseo trasnochada).
Llegaba desde Montevideo con una serie de imágenes digitales que compartiría a través de un nuevo blog creado sólo para presentarlas. Lo mismo, pero con Buenos Aires. Tendrá que retrasarse un poco (no mucho, esta vez hagan un esfuerzo y créanme).
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Al otro día, comenzaban a sonar en los medios los primeros ecos de la tragedia que muchos conocemos (por lo menos en Argentina), traté, al comienzo, de ignorarla y seguir con el trabajo que tenía planeado. No conseguí (y a veces, hasta lo considero una limitación terrible) ser tan pragmático.
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Entró en consideración el hecho de que la temperatura de frivolidad crecería si tentaba obviar la realidad trágica. Hoy, tomé la decisión de no escribir nada (que, como pueden ver, no fue llevada a cabo) y comencé a buscar en el canal de cable (luego de años de no mirar televisión) alguna película intrascendente que tuviera como finalidad el mero entretenimiento. La encontré. En un momento de la película, el superhéroe ciego le pregunta al villano: "Y por qué los mataste?". "Sólo negocios", fue la respuesta.
Los eslabones perdidos
Hay algunos eslabones que se perdieron en cada uno de los juicios de valor que emitieron -sin escrúpulos- los medios audiovisuales y escritos argentinos, se saltearon la cadena para apuntar a la cabeza de un solo hombre: Omar Chabán.
Con esta última afirmación, se presenta en mi cabeza una situación: Un león, en un shopping center mata varias personas para saciar su apetito.
A simple vista, la situación es muy clara, el león es el responsable de las muertes que él mismo causó. Con una vista un poco más aguda, nos podríamos hacer otras preguntas, qué hacía un león en un shopping center, cómo llegó ahí, por qué tenía tanto hambre; por citar algunos ejemplos muy primarios.
Ninguna de esas preguntas quita responsabilidades al que ocasionó las muertes. Pero, evidentemente, a muy pocas personas les interesan las preguntas, mucho menos a los medios que están dentro del circuito del poder, donde los que se benefician no somos nosotros, mucho menos todas aquellas personas que murieron afixiadas por el olor a podrido que emana la cadena de corrupción impune que nace en los organismos públicos de inspección y la policía, "al servicio del pueblo".
Para aquietar las almas en pena, siempre será mejor un balazo certero en el medio de la cabeza del león. Los eslabones perdidos, poco importan, las personas que perdieron a su ser querido, respirarán en paz al ver al último eslabón de una cadena que hede, colgado del palo central de la plaza mayor.
Mis condolencias al pueblo argentino, la tragedia no está en el triste resultado, la tragedia nos rodea, escondida, traicionera.
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Update: Beatriz había dejado un link en el grupo de Yahoo de su propia visión de la historia, lo tuve que borrar porque me sacaba el formato del blog por su extensión sin espacios. El link, es este.
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Hoy, mientras intentaba responderle a Xenia, yahoo no aceptaba mi contraseña del grupo que cree para santos y demonios. Me la robaron (era muy obvia: "baker"), sin dudas. Espero les sirva para algo.
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Está muy bien franchute, dé cátedra... Siempre fui un convencido que para enseñar algo no se necesita ser un buen práctico, sino un buen teórico.
Omar: La simpatía es tan abstracta cuanto la definición estética.
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Llegó Mén(xx)em a Argentina.
Al respecto del ex-mandatario, este servidor leía en Wimbledon un post que referenciaba a un artículo (interesantísimo, casi un tratado antropológico) de un medio dudoso, escrito por un redactor que nos arroja algún tipo de luz (en contra de lo que esperaría el incauto de turno). La frase que llama la atención del letrado -y que sería la que genera al post de Piro- dice: "Si vamos a hacer justos, los progresistas argentinos no son progresistas". Este maquiavélico redactor de Urgente 24 quiso hacernos pensar que se equivocó y nos instó a que nuestro cerebro viciado nos formule la inmediata corrección: "Quiso decir: "Si vamos a ser justos", pero evidentemente es un animal, cuadrado".
Pero no.
Si damos una vuelta de tuerca a lo que a simple vista resultaría obvio, el tópico que invade a este sagaz redactor es la creación de justos en un mundo lleno de injusticias, debemos "hacer justos" para que nuestro mundo tome un rumbo inusitado ante nuestra historia y nos guíe hacia una rectitud indomable que hiera a muerte a nuestra sociedad de balanzas desbalanceadas.
De lo que nadie se dio por enterado (o si lo hizo no lo expuso públicamente) es del -positivamente negativo- fin de esta oración: "..., los progresistas argentinos no son progresistas" (otros menos sagaces hubiéramos intentado con un "los que se creen progresistas en argentina, no lo son (tampoco estaría mal "no son progresistas")"). Esta conclusión del lúcido (y lucido) redactor de Urgente 24 equivaldría a decir: "Los muertos del cementerio X no son muertos" ó "Los ciudadanos argentinos que nacieron en Argentina no son argentinos", una idea positiva seguida de otra negativa que la anula y se resume en el existencialismo (venido a menos de un nihilismo del pasado) popular (jamás tratado por Levi Strauss, y ni por asomo por los vulgos existencialistas del siglo anterior) que reza, y admite sin eufemismos: "no somos nada"; la comprobada -y axiomática- fórmula matemática: más por menos: más.
¿Tan desvirtuado estará el periodismo escrito? ¿Existirá aún la (temida por muchos) figura del "corrector"? ¿Será que el mismo "corrector" de Urgente 24 produjo esos cambios?
Todo puede ser en la Dimensión Desconocida menemista.
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El colmo (una premonición de mala noche) de Mén(zz)em: que no vaya preso por corrupto, ladrón y asesino, se postule en las próximas elecciones; y gane.
La botella dice "Cachaça Juanuária". Es una que me regalaron, de Minas Geráis (a propósito, y esto demuestra que no soy demasiado despierto, es la primera vez que percibo que Minas Geráis significa "Minas Generales". Sonaba más lindo cuando no lo sabía), antes de venir para Buenos Aires. Aquí, sabe más rica.
Mi primer impacto en Buenos Aires: no haber tenido ningún impacto.
Calle Corrientes, disquería, sonaba una Zamba. Definitivamente, estoy mucho más cerca del Samba, reafirmo mi aborrecimiento hacia el folclore argentino. Ese día, a Corrientes la salvó el Polaco Goyeneche.
Me compré en una librería (estaba de oferta, seis pesos) "En Diálogo I", un libro de entrevistas radiales que le hizo Osvaldo Ferrari a Jorge Luis Borges. Entré en el bar La Academia, me pedí un café doble, una ginebra y un sandwich de miga de jamón y huevo, lo leí.
Bajó el nivel de las meseras de La Academia, la extrañe a Dámaris.
Buenos Aires está más caro que nunca. Un café de pocillo de $2 a $2,50 es un asalto a mano armada.
Fui a la reunión de blogueros, llegué al encuentro muy tarde, era más de medianoche. El lugar era horrible, y la música -que contribuía a la horribilidad (si existiere la palabra) del lugar-, a todo volumen. El hecho de entrar, fue una clara invitación a irme, nunca en perjuicio de los presentes. Los encontré a toro y a ylek, se estaban yendo, qué pena, intercambiamos teléfonos para juntarnos a tomar un café y charlar un poco, lo que haremos en breve.
Intercambié algunas palabras con Xtian de Puto y Aparte de temas de trabajo (parece que trabajamos de lo mismo), casi nada de blogs. También con Mariano de Denker Uber.
Me mandaron emails algunos colegas blogueros para que me comunique con ellos para encontrarnos, le debo la llamada a una de ellas, primero tengo que resolver algunos problemas de tiempo, no es fácil faltar tres años a un país y administrar tiempos en la vuelta.
En el Imperio de la Pizza de Chacarita, sigue el mismo viejo desde hace veinticinco años atrás de la barra (y está siempre igual). Me pedí dos porciones con jamón; ya no corta nueve (o diez) porciones por pizza como acostumbraba, ahora corta ocho, la toma de conciencia es bienvenida.
Debo haber engordado unos tres kilos más, la culpa la tienen los dotes culinarios de mi madre, mi cumpleaños (el 11) el de Enzo (el 13), las pizzerías, los choripanes, hamburguesas, superpanchos y asados.
Adoro (también) la torta de mousse de chocolate.
Este barrio que desde hace algunos años decidieron llamar "Palermo Hollywood" está un asco, hay por lo menos veinte bares más que cuando me fui, uno más careta que el otro y por intentar ser distintos, todos iguales (pero aún asi, son muy lindos).
Si alguien va a la Giralda, lleve tarjeta de crédito para dividir en cuotas.
Nunca soporté a los mozos amargos de la Giralda.
La llevé a Rosana a conocer Corrientes y las peatonales. Quería sentarse a tomar una cerveza sobre una Lavalle llena de gente, la llevé a Além, se enojó de nuevo, nunca quiso entender que odio las multitudes, la gente, y el movimiento humano excesivo.
El Mc Donalds del Trust Joyero es perfectamente aborrecible. Una falta de respeto a todo Buenos Aires.
En el subte y los colectivos las mujeres me tienen miedo, cada vez que paso de un lado al otro esconden sus carteras con firmeza debajo del brazo. Las entiendo, yo mismo desconfío de mi propia cara.
Enzo está bien.
Visité algunos blogs en poco tiempo. En los contadores y estadísticas ya aparezco como anónimo, en estos días el Brasil no me vende.
Supe hoy que Xenia, en un arrebato, largó al Norton y en otro arrebato decidió compartirlo. Si a alguien le interesare, yo al Norton lo prefería como estaba.
21/12
Vi que Xenia abrió otro blog, no se fue, bien. Aún no pude leer nada, ya lo haré con tiempo, basta saber que aún está entre los que aún estamos.
Hablé con Piro ayer y me invitó a un evento que se sucederá en septiembre, no digo cuál ya que él todavía no lo publicitó.
¿Extraño a Santos y Demonios? No tanto cuanto escribir.
Ayer fue el bautismo de Enzo. Primero había sido bautizado en Bahía por un caboclo, ahora por el catolicismo. Debido a su fimosis, existe la posibilidad de que lo haga bautizar también por el judaísmo. En la entrada al cielo, credenciales y atestados no le van a faltar. Después, si no le gustare el lugar, tendrá tiempo de escaparse para visitar a papá. "Hijo, no traigas abrigo que aquí hace mucho calor. Una extensión de la Bahía de Todos los Santos, pero sin agua".
Luego del bautismo, en casa, cayeron algunos amigos con tambores. Tocamos murga, candombe, samba, tango y bossa nova. Tomamos vino, cerveza, licor, whisky y ginebra.
Amo esta tierra (mirando la maceta que traje de Bahía).
Sigo debiendo llamados. Pagaré todas mis deudas no bancarias.
El bar - pub "Locura del Alma" había abierto sus puertas hace unos años, cuando yo me iba. Y las cerró hace algunos días cuando yo llegaba.
Buenos Aires está como siempre, una puta en celo esperando que se la coman.
Buenos Aires está como siempre, una puta en celo esperando engullirte, deglutirte, masticarte y escupirte, jamás digerirte.
Buenos Aires está como siempre: una puta en celo, esperando.
Después de revolver la casa, ahora me acompaña un whisky Seagram´s Blenders Pride (Ruta provincial 39 km, Capilla del Señor, Buenos Aires, Argentina, RNPA 02-351484, 40% Vol).
Hace algunos días tomé algunas cervezas con Piro, Genovese pidió café. Luego apareció la mujer de Genovese, y luego un "libertario" (con ese eufemismo se definió cuando le pregunté si era anarquista) italiano que -según lo que entendí- estaba trabajando con Piro.
Guillermo parece un actor escapado de alguna película argentina de los 70 (podría ser de alguna de la Coca Sarli (update: juro que no había leído ésto), por qué no). Genovese un muchacho muy simpático (y con un muy buen sentido del humor) que desentona cien por ciento con el "estilo rudo" de Tiempo de Descuento.
Primera escena del encuentro: Entré en el bar Breton frente al CC San Martín, estaba atrasado más de media hora. Miré las mesas y vi una que estaba por el fondo ocupada por dos personas. Me acerqué, extendí mi mano hacia una de ellas, le di un abrazo, me respondió el saludo, abracé a la otra persona, también me lo respondió y me invitaron a que me sentara. Me preguntaron cómo estaba, les conté un poco del viaje, y con un poco de timidez pregunté cuál era cual. Se presentaron con nombres que no eran los que yo esperaba. Les comenté mi equivocación, la situación (y su excelente predisposición para aceptar a un desconocido en la mesa) ameritó una despedida con nuevos abrazos y una disculpa, y luego supe que Piro aún no había llegado y Genovese estaba en las primeras mesas esperando.
La causa: puede ser justa.
La violencia la empaña.
(si pide mail y contraseña, úsese ebalduccio@gmail.com, ebalduccio)
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La considera "equivocada".
Eso nos garantiza que España va por buen camino a ese respecto.
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Microsoft abrió herramienta para bloggers (tipo blogger). Es pésima.
(via Gattaca)
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El martes 7, por la noche, estaré llegando a Argentina.
Mi Buenos Aires querido, cuando yo te vuelva a ver...
(... cuando yo te vuelva a ver... cuando yo te vuelva a ver, ¿qué?)
Definitivamente, este boludo se la creyó. Un tiro en el medio de la frente no le vendría nada mal, ¿algún voluntario?
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"Las autoridades chinas no están actuando como administradores de la Red, sino como 'hackers' (piratas informáticos)", denunció el especialista de informática, Michael Robinson"
Están actuando "como terroristas subversivos" es lo que le faltaba completar, cuando esas prácticas son más proclives en las multinacionales.
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Reunión de fin de año de bloggers en argentina (¿Tenía que ser en La Cigale?)
Allí estaré.
Texto completo del informe de la Comisión Nacional sobre Prisión Política y Tortura de Chile (que fue muy comentado en los medios las últimas semanas): lo pueden descargar completo (está por partes, en archivos PDF) desde aquí.
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"[...] Esta dura lección sobre lo que fuimos, somos y verosímilmente seremos está a la vista de todos. ¿Reaccionaremos frente a ella? En términos generales, no. Por principio, sólo mueren los otros. Contemplamos los toros, la tortura "artística" de las reses, desde la comodidad de la barrera y no desde la arena misma. ¿Quién podía imaginar hace 10 años que el horror del asedio de Sarajevo nos afectaría a nosotros un día? ¿Que el martirio de la capital bosnia repercutiría tal vez, por un encadenamiento soterrado de circunstancias, en la explosión mortífera de los trenes en la estación madrileña de Atocha? Nadie ni nada está a salvo de la barbarie [...]"
" [...] Los votantes ejercieron su derecho eligiendo en función de su parecer (1). No por eso la reelección se vuelve menos perturbadora, incluso chocante. [...]"
.:: Entrevista a Raúl Rivero (escritor cubano liberado de la cárcel (de Cuba) en estos días) ::.
Cuba tiene los huevos de oro, pero no la gallina.
Raúl Rivero, un disidente in situ del gobierno de Fidel, había sido apresado en 2003.
Luego del bloqueo salvaje que sufre la isla, de la creciente amenaza que sufre por parte de los EEUU, la gente está sensibilizada.
Los dictadores queman libros. Después de leer la entrevista con Raúl Rivero, a pesar de no estar acuerdo con la actitud del gobierno cubano en algunas cosas (en otras sí), respiré tranquilo.
Algunas declaraciones de Rivero:
Me han concedido una licencia extrapenal indefinida para atender mis problemas de salud. No se me puso ninguna limitación, ni de movimientos, ni de a quién podía ver, ni tampoco para escribir.
podía leer y escribir poesía, de hecho escribí en esas condiciones. Después, cuando ya estaba más cómodo, escribí menos, es el masoquismo de los poetas. Hice más de 50 poemas que permitían sacar, previa revisión de la Seguridad del Estado. A veces me aprobaban todos, a veces me quitaban uno o dos. Uno que me quitaron y me llamó la atención, decía: "Esta noche está lloviendo sobre mi casa", una cosa así, nostálgica. Realmente no hubo una censura férrea, dejaron salir casi todos.
Tengo una visión personal: a mí no me gusta vivir en Estados Unidos, me gusta vivir aquí, pero no odio a Estados Unidos. Tengo allí a mis hijos, tengo sentimientos positivos y les respeto; ahora, no quiero que los americanos vayan a dirigir Cuba.
Tengo un sentimiento de gratitud con el Gobierno de [José María] Aznar por lo que hizo cuando caí preso. Pero, efectivamente, me parece que la nueva política española ha sido más efectiva. La confrontación nunca en política resuelve nada.
Después de saber (hace tiempo que se sabe) lo que sucede en Guantánamo, se puede ver, de acuerdo con las palabras de Rivero, que Fidel, si lo quisiéremos ver como dictador, está en pañales.
Y este servidor lo admira. No precisamos de la gallina. Con los huevos de oro alcanza para mostrar una dignidad que muy pocos estadistas en la historia consiguieron.
Pero Edgardo, ¿vos no estás a favor de la libertad de expresión? Por supuesto, este espacio se basa en ella. También estoy en contra de la pena de muerte, pero si alguien entra a mi casa a amenazar mi vida y la de mi familia, y me surgiera la oportunidad en esos momentos, lo mato.
Todos los textos aquí publicados son de la autoría del titular del blog excepto donde sea aclarado lo contrario.
Pueden hacer uso de los textos con total libertad siempre que se cite la fuente.
Santos y demonios está ahora en http://www.santosydemonios.com.ar
De ahí nuestra incapacidad para definir "el bien" y "el mal". Se acercaría más una definición de "lo justo" y "lo injusto", aún así en muchos casos se disuelve, basta echar una mirada fugaz en nuestras sociedades actuales en las que la justicia está regida por la capacidad ética (en su mayoría nula) de abogados, testigos y jueces. No nos engañemos, las leyes las escribimos nosotros, y nosotros mismos (llámese jurisprudencia) las arcillamos para moldearlas a piacere.
